Poemas

“Gris oficio el de poeta, / deber y culpa, tal vez,
/ andar y ser de sombra y luz, / surco en el aire y sentir /
que sólo de andar cantando y en el dolor,
/ aprendemos a morir.”
(Poeta al sur, Alfredo Zitarrosa)

Lengua acuífera guaraní y saucedal
púlpito donde orilla espuma la voz,
balcón de los pájaros libertarios
horizonte de pica y tesón.

Si es exorcismo del alma este fuego,
que duele llamas de ardor y vaivén,
nacen recrudecidos callos de antaño
verdes en cada cantor de la sien.

Incluso en la manera de ser tocada – contra el pecho –
recuerda a la mujer que se anida en los brazos de su amado...
Vinicius de Moraes, "Una mujer llamada guitarra"

Quiebra la música mi lata razón de mies,
el pinche y mudo borbotón del alma
excede la conserva de esta azúcar
al compás de la guitarra.

Aquí eres como esa fuente, edén y altura,
una explanación fructuosa que me abre el camino
salva los puentes entre el futuro y el hoy
y me cala la boca y el canto.

Cuaja la noche en las hojas
del aguacero que cae,
se abre el cielo en el río
tu cristalino mirar.

Marca la yerra tu nombre
para el susurro enlazar,
cuerdas alumbran tu voz
tu voz de polen y sal.

Quemamos el mismo palo
como la yerba al tostar,
el mate me une a tu alma
y hace mis sueños sonar.

Te voy haciendo de estrellas
la noche no pasa más,
te voy tejiendo en el cielo
y tu no sabes mi andar,
cuezo bordonas y zambas
para no dejarte alejar.